Ведь мне так страшно, делать, что я хочу делать. Ведь мне так страшно сказать, что я думаю. А что мне остается кроме как жалеть себя. Мне ведь так страшно, черт возьми.
Прошу убейте, пожалуйста. Почему я жив? Почему? Ведь я так отчаянно пытаюсь этого не делать.
Но, ****ь у меня ведь ничего не выходит.
Чего я хочу?
Я хочу, чтобы мне говорили, что делать, но я не хочу этого.
Я хочу войны, но не той, что есть вокруг.
Я хочу смерти, но похоже, какой-то другой.
Я хочу быть с ней, а она нет.
Может быть просто я не прав?
Где здесь правда, а что придумал я? Но если я придумал что-то, то возможно это тоже правда?
Я хочу жалости, но я не хочу ее.
Я хочу жизни, но не хочу ее.
Чего я хочу?
Зачем я пишу слова, если никто кроме меня не ответит на эти вопросы?