свет тускло в окно постучался,
за окном было снежно, прохладно,
а он как обычно старался,
мысли изложить свои складно,
он хотел написать про лето,
про то, как хотел он вернуться,
он просто не любит холод,
да и вокруг все белым обернулось,
не любит когда слепит глаза,
от блеска белоснежного поля,
не любит скрип по ногами,
растопил бы он снег, будь воля,
оденется, и как всегда по маршруту,
пройдется по городу в спехе,
зайдет в любимое место,
где время ему - не помеха,
сядет молча, откроет книгу,
как обычно закажет кофе,
погрузится в мир фантазии,
переживая за романа героев,
не заметит как кофе остыло,
и не спеша соберется на выход,
вот так каждый день проходит,
он любит, когда вокруг тихо..