признания – ждут тысячи поэтов
открыв болезни раненой души
и сердца двери настежь, нет секретов
черкают, пишут лист карандаши…
писателя болезнь — грудная жаба
писатель, как известно, не овца
уборщицы стихи… стихи прораба…
но критикам об этом, ни словца.
живет в мозгах у графомана мина
читателя сразить, чтоб наповал
не важно, кто ты - женщина, мужчина
но стих свой лучший ты не написал
ведь стих быть должен: гениальным! славным!
пуд соли нужно и без хлеба съесть
писать о правде, и о самом главном…
и не бояться жизни, что есть месть
бездельники, по миру одиночки
вам только сидя с буквами играть
поберегите сердце, ваши почки
займитесь домом, спортом «вашу-мать»
стихи - лишь трата время на пустое
ведь буквы, рифма, строчки – всё х уйня!
тщеславие пусть нежится в покое
поэтом года буду только - Я!