Идёт тётка. Я – позади, не спеша.
Со спины понятно: потрёпанная, пьяненькая, в видавшей виды дублёнке, без шапки. Хотя, - осень, холодный ветер, промозгло. В руках - букетик поздних осенних цветов «сентябринок». Где-то уже выдрала.
Присаживается на корточки, передохнула - видимо, совсем ей нехорошо - встала, дальше пошаталась.
Увидела под чьим-то двором очередные роскошные кусты «сентябринок». Нельзя пройти мимо такого чуда. Бормочет себе под нос, наверно, с цветами разговаривает, с трудом наклоняется - как бы не свалиться - и рвёт ещё себе в охапку этих цветов.
Я её обгоняю, смотрю: да уж, не просто алкашка, а ещё и бомжиха, причём с многолетним беспробудным сроком. Вместо лица - нечто лилово-сизое, опухшее, изрытое глубокими оспинами (чёрти горох молотили), седые последние волосы ветром во все стороны расчёсаны. И вот, оказывается, это свалочное ископаемое тоже не чуждо нежных чувств.
Конечно, красота мир не спасёт, но хоть какие-то остатки романтизма иногда разбудит в заблудшей душе.
«Засентябрило на дворе, засентябрило…»
23.10.16