Навеяно определённо-оптимистичным произведением автора «Прозы» Елена Рубинина
«Когда мне плохо...» http://proza.ru/2016/10/08/500
На правах пародии (лишь как жанра) текстовая часть цитируется полностью.
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о
«Вот и к нам, на южный берег моря, где волна встречается с волной...Осень тихо, каплями прохлады.
Дождь по окнам.Будем мы с тобой...до зимы, до снежного покрова.
Листьями укроем мы траву.Что ж, ну здравствуй, это время года! Осень жизни.
В сне ли, наяву...?»
Тихо. Утро. Небо лишь укрыто. Солнце где-то выше облаков...
Ничего, поверь мне, не забыто.И не нужно, знаешь, лишних слов.
Плохо не задержится, я знаю. Ведь не все же звонко песни петь.
Что-то не сложилось - так бывает. И еще успеем умереть...
А сегодня в клубе будут танцы!
И на небе новая звезда.
Посмотри! Не стоит огорчаться.
Будем жить! И горе - не беда...
И пока писала эти строки, лучик солнца постучал в окно: "Эй, не спи!
Давай помчим по лужам! Только море вечно. Влюбленно..." »
© Copyright: Елена Рубинина, 2016
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о
Может быть, сегодня грянут танцы. Раньше не сложились из-за быта.
Вызнают отрезки между станций. Всё, что до поры не позабыто.
Тихо; утро; бродят небом тучи. Солнце вновь зачнёт свою вендетту.
Что-то – спать негаданно отучит. Лишними слова признают – где-то.
Горе будет снова лезть из кожи. Тот же не коснулся лишь бы луч же.
Горе – не беда, хотя похоже. И беда не в том, что горе лучше.
Осень ждёт с ключами от прохлады. Впрочем, чья мычала бы корова…
Ветер раскатал свои рулады. Зазывая снежные покровы.
Ябеды доносит шепоток нам: «Старая звезда – почти не служит».
Больше ни к чему дозор по окнам. Море распластается на лужи.
Всё нам здесь представят всесторонне. Чтоб понасмотреться, подоспея.
Вверх ногами, как всегда, на троне. Будет отбывать Кассиопея.
Не понять – во сне ли, наяву ли? Вынесла вердикт листва резная.
Ясно, что пора – со взятком в улей. Ясно лишь, что я лишь это знаю.
Без малейшей тени опозданья. Серп Луны к вокзалу прибывает.
Просто в этом сумеречном зданьи. Что-то не сложилось – так бывает.
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о