Я нарисую на холсте пером
С решётками на окнах дом,
Чернильницу опорожнив
И пусть все знают, что я жив.
Поставлю флейтою печать,
Чтоб видели и чернь и знать -
Моей рукой написана работа
И датою стоит суббота.
Отдам на критику куда-то,
Где важное, в костюмах стадо
Оценку даст свою земную,
Быть может даже неплохую.
Потом сожгу свой чертов холст
Отдав забвенью на погост.
И упаду в Морфея милость;
Великим стать не получилось.