Акварель младенчества,
пастель
юности,
затем картина маслом.
Жаль, что краски портит так постель.
Вот, уже гуашь легла на маску...
Истинным
картинам и стихам
время прибавляет благородства.
А когда творишь ты
впопыхах
вечно все кончается
уродством...
Начиналось
с белого листа.
Что с листочком глупым
нынче сталось?
Грубые плакатные цвета,
резче прочертили
фальшь и наглость...
и украдкой, как из окон вор,
проглянуло из ее ухваток.
первобытной эры существо,
динозавр
с тупой и жадной хваткой.
Только ни к чему тут
словеса:
видимо,
не знал ты человека.
В зеркало взгляни
на альтер эго,
вспомни,
кем казался людям сам...