***
Мы сами пишем эту книгу,
Где все страницы на крови.
И вместо синего чернила,
Полёт - падение... души
Где белый лист вовсю истерзан,
Где сноски боли на полях.
Ремарок почерк мелк и мерзок,
Как танец слова... на костях.
Себе наигрываем всуе
Бравурный марш где в нотах фальшь
И превращаем словоблудьем
Простых кухарок в Генеральш
Где врём всю жизнь, напропалую,
... в конце прикинувшись святым
Избрав дороженьку кривую,
Делишки тёмные вершим.
Мы восхищаемся - Тираном !
Злодеев... мы боготворим.
В миру до одури жеманном
Всегда в фаворе - подхалим
Мы строим замки из иллюзий
Не видя наступленья тьмы
В итоге взгляд Творца колючий
И жизнь - прожитая взаймы.
Давно себя я истязаю
Смотря в кривые зеркала
Как дальше жить теперь не знаю,
Мне не отмыться добела
Роман... пока что не дописан,
Остались чистые листы
И пусть грехами я пронизан,
Но вижу блеск своей звезды
Звезды - где жизнь начну сначала,
/вот ведь награда - Дураку/
Где врать, обманывать,- не надо,
Где только правда на слуху
Там!
- Утопическое право...
Не блеф. Не чушь! А наяву
Там мыслят, любят, чисто здраво
И нет там места плутовству
Но как туда попасть,
Не знаю...
Фантасмагория. В бреду.