Написанное стихотворение мне иногда
кажется последним. И что следующее не
напишется никогда. "Ну, и ладно!",- думаю я.
"Последнее" ??? - пугаюсь я.
Ему - неделя отроду...И как же
спокойно я жила неделю эту!
И рифмы не преследовали даже,
не мучил ритм до самого рассвета!
И я уже подумала, что Муза
мне изменила...И покой дарован.
И показалось творчество обузой,
и, видно, путь другой мне уготован...
Но вот опять "недуга" обостренье.
Сначала мысль - короткая, как вспышка:
нечаянная встреча в воскресенье,
с волнением читаемая книжка.
Мелодия из юности туманной,
забытая строка стихотворенья...
А вот и Муза, как всегда,нежданно
явилась, знать,по зову Вдохновенья.
И изменился его статус прежний.
Оно другому уступило место.
Ах, значит, что ты вовсе не последнее!
И что тебе не рада я - кокетство!
20.10.16