Объем 6,2 тыс. зн.
Старая рама. Я в третий раз прохожу по ней шкуркой и, наконец, - дерево. Оно дышит в моих руках, но дышит тяжело. Будто не хочет жить. Не воскрешать?.. Серое небо, тучи, мигает лампа, абажур будто смеётся. Чей-то шепот или гром? Гром. Надо поспать. Обязательно надо поспать.
***
- Бабушка, а расскажи мне сказку. Ну, ту, про девочку.
Бабушка гладит мой лоб и начинает рассказывать. Я знаю эту сказку наизусть, я её не боюсь.
***
Нет, я не поеду в Ахтырку, не поеду. И не говорите мне о деталях. Не говорите, что Вы чувствовали в эти полгода! О, эти музыкальные вечера у Третьяковых! Да-да, я знаю. Шелк юбок, чай , обсуждение партии Ленского в исполнении Медведева... и Верочка. Да? Она на неё похожа? Нет, Вы, разумеется, не ответите на этот вопрос. Станете уверять, что она - другая. Ведь Верочка никогда не носила старые сарафаны и не ходила босой. Но для меня - для меня всё останется так. Это великая картина. Великая - о человеческой жестокости. И не говорите мне о девочках в русских селеньях! Не верю. Ваши глаза видели. Помните? - "Костры горят высокие, ножи точат булатные."
Спать, как же хочется спать…
Я могу бежать с закрытыми глазами. И не видеть народ с его коллективным бессознательным, с его злом и религией племени - язычеством. Могу не видеть тёмных омутов у своих ног и закрывать уши к сомнениям. Могу не слышать криков по ночам, безысходность и тоску в провороненном небе. Могу даже не видеть неба над небом и не задыхаться без солнца. Могу не замерзать нервами, когда - до Него- кажется, один шаг. Синяя, почти чёрная, вода - и в ней почти бесконечное пространство. А Вы… Вы ежедневно поднимались в это небо, что Вы видели в нём? Ангелов? Демонов? Апокалипсис? Те, кто видели ваш – говорили, - это очень страшно! –
Что?.. Ель повыше должна быть? Да, Вы правы… И каждый день в вашей жизни – лестницы. Но при этом была – Она – Но я знаю… Спорите? Думаете, я ничего не знаю? Не знаю, что Она – это воспоминание о языческих жертвоприношениях? Не знаю, что в ваше время этнографы записали на Архангелогородчине старину, в которой пелось, как приносят в жертву Иванушку-козленка, отнятого у сестры? А сестра плачет над источником, куда его, привязав к рукам и ногам камни, кинули, выпустив из вен кровь! И что козёл являлся искупительной жертвой подземным богам и, в тоже время, был проводником в подземный мир - Вы знали об этом! И не в средне-русской тоске дело. Замолчать?.. Нет, эти линии верны, да. Согласны? Сейчас, ещё верхушки остались. Но лицо. Я не вижу лица. Его нет. Как специально – время – так решило. Я не буду рисовать лицо Веры, нет. Вы же тоже не её лицо рисовали. Опять я о своём? Хорошо, молчу. И все же – Вы знали об этом. Знали. Тогда приносили в жертву сирот, нищих или пришлых. Тех, кто не мог постоять за себя. И та старина – о сиротках, павших жертвами водяному, коляде и прочим. И Вы знали, знали и собирали материалы об этом!.. Чего молчите? Почему не рассказали об этом сами? Вера… крестьянская девочка… Вера. -Она - не похожа ни на ту, ни на другую. И все же глаза… я нарисую глаза с утонувшей в них печалью. Верно? Вот так? И ноги на холодном камне. Почему – холодном? Я знаю, что у камня есть душа. Но у этих – нет, они прокляты. Грустно киваете? И всё? И дом я не буду рисовать, у Вас тоже его нет. Нет дома. Это не дом? Усадьба? Хорошо – у Вас нет на -Ней- усадьбы. И все же – это дом. Дом. Каким он был – тогда, когда Вы бывали в нём? Тёплым? Не верю. Я вижу его другим. Каким? … старая усадьба. Здесь времени не существует. Наверное, и тогда она настороженно принимала гостей. Может, она и не любила их вовсе?.. Молчите? Её опустошённая сущность вытягивает душу. Полутемные коридоры с паутиной, свисающей с потолка, пыльные окна, пропускающие совсем не много света, канделябры, уже не помнящие, когда в них последний раз ставили свечи. Ещё шаг в это дремотное царство - и, словно, проваливаешься в неизвестность. Тяжёлый, густой воздух давит на грудь, сердце частит, и его удары разрывают голову пополам. «Дурочка! Жертва!», - будто шепчет кто-то со всех сторон. Невидимые нити стягивают лицо, а черные углы залы отсвечивают красным цветом. Странный цокот за спиной и… мёртвая тишина через секунду. Сколько я здесь? Час? День? Глухой стук где-то там, на чердаке, выводит из кратковременного забытья. Жалобно стонет умирающая половица. Лестница, которая, кажется, осыплется ступенями, и - рукой нащупываю ручку. Истошный крик раненой двери, хохот ветра за окном и – снова тишина. Пыль медленно оседает в перекрестье окна на полу, и в полутьме явно вырисовывается тень. Она повторяет мои движения и приближается. Какой-то театр рук, я не вижу, но чувствую! Серебристым отблеском в зеркале отражается страх. Внезапно открывшееся окно падает рамой на пол. «Вон!», - кричит старый дом. Ветер срывает оставшиеся целыми окна. Он не бьет, он убивает каждую клеточку во мне, режет руки, сдирая кожу. Я чувствую холод в венах и выбегаю на улицу, потому что дома почти уже нет. И все эти стены, звук рояля, шаги, похожие на движения в вальсе – раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три… и тени – это только тени, бесплотные, существа из другого мира. Бегу. А впереди – река. Та самая. С черной водой и заросшим густым, колючим кустарником - берегом. Даже корни, кажется, тянутся к небу, чтобы проколоть его навсегда. Зачем? Зачем Вы настояли на этом? Хотели, чтобы я поверила Вам? Я верую. Но не верю Вам. И я не извращу своей веры. А Вы… Вы извратили свою. И веру и Верочку. И теперь я тут. Или это сон? Снова этот сон. Надо закончить Её как можно быстрее. На черный грунт краску золотого цвета и поталь. Стекло. Всё. Бабушка, ты там, наверху, не волнуйся! Она больше никогда не будет плакать.
***
- Бабушка, а почему Алёнка такая грустная? – я прижимаю мишку к груди и натягиваю одеяло до подбородка, который дрожит и как будто ждёт теплой и соленой влаги из глаз.
- Потому что она потеряла брата и не может его найти. Она осталась одна. Совсем одна в этом мире. Я тебе расскажу, слушай.
___
*Вера – Вера Мамонтова, дочь мецената Саввы Мамонтова. Есть предположение, что Васнецов писал черты лица Алёнушки с неё.
* Дурочка – художник хотел назвать свое полотно – «Дурочка Алёнушка», но позже отказался от этой идеи.
© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2016
Свидетельство о публикации №216091201781
обсуждение здесь http://proza.ru/comments.html?2016/09/12/1781