Кто-то кому-то нужен,
кто-то кому-то -- нет.
В мутных осенних лужах
тает фонарный свет.
От постоянных долбёжек
стал ненавистным карниз.
Это и есть, возможно,
осени эстетизм.
Тонет прозрачное эхо
в жёлтых "колодцах" домов.
В небе сквозная прореха
что-то шепнула без слов,
матовой синью мигнула
и затерялась средь туч.
Лето в слезах промелькнуло,
вот и октябрь плакуч.
Ветер, как рваную тряпку,
треплет остатки листвы.
Клумбы от влаги набрякли,
жухнут покровы травы.
Осень осадным измором
парки и скверы томит.
Цвета гнилого раствора
мокнет подножный гранит.
Женщина, то ли мужчина,
ходит окрест по утру.
Слишком размыта картина
призраков на ветру.
Пишется маслом ненастье, -
автор смакует сюжет.
Где ты, весеннее счастье -
красок салют в полный цвет?!
Голос у ветра простужен,
как заунывный кларнет.
В веточной вязи кружев
твой затерялся ответ.
18.10.16