***

 По живому теплу между трепетных век, между склер
 наплывают слединки щемящего света мелодии старой.
 За окном, будто фьорд с островками домов - или вправду ли шхер,
 разомлевший под солнцем шаббатным - находкой ловца-антиквара -
 дремлет город. Моя дорогая, не будем бояться причуд -
 беспричинно, бесцельно бродить в задымлённых жарой переулках
 и гадать на прохожих, решивших покинуть полночный уют:
 кто там - Мастер булгаковский, мэтр Дали, Саломея ли Мунка?..