Вчера друг из Нижнего прислал по почте одну фотографию. На ней — группа каких-то мужиков и некрасивых, старых тёток.
Спрашиваю:
—Кто это?
—Твой класс. Всмотрись получше!
Всматриваюсь. Ни одной знакомой рожи! А ведь учился с ними когда-то, делил печали и радости.
Правда, последние два года мне был как-то ближе другой класс, параллельный. Там училась моя первая любовь. И всё же...
—Ну, вот смотри. Это — та-то, этот — такой-то.
Смотрю ещё раз. Главное, фамилии помню и имена, а лиц признать…
—Нет. Никак.
А друг упирается:
—Но это же твой класс!
Что делает время…
С другой стороны — а зачем нам вот это? Мало ли лиц промелькивает через наши биографии. Всех разве упомнишь?
Память — гурман, каприза. Только сливки снимает с людей и событий. Яркие образы, слова, мысли. Ничего больше.
А ничего и не нужно.
Только то, что помогает жить дальше.
Остальное всё так…