Моя муза от меня убежала,
А она просто хотела любви.
Чтобы ей посвящали стихи,
Портреты ее рисовали,
В ночи о ней лишь музыка звучала.
Она просто хотела любви.
Быть нужной и искусство вносить
В столь серую жизнь людскую.
Чтоб музыканты играли песню о ней,
Сочиненную мной под луною.
И в музее смотрели лишь на ее
Строгий портрет, вышедший под моей рукою.
Нести свой свет, свою красу,
Любимой быть для всех.
(Но ты: поэт, читатель, музыкант, художник или кем бы ни был ты...
Ты думать и не смей, что самолюбивою была она.
О, нет... Прекрасна и чиста, она добро несла.)
Играют песни не о ней,
Не ее портрет висит под лампой на стене,
И не о ней слагают строки за бутылкою вина.
Увы, не ей пророчат счастье следующего дня.
Искусство только лишь нести она хотела,
Творить прекрасное со мной.
Но вот... утихли звуки музыки моей,
Картину со стены убрали, выключили свет,
И сжег стихи свои, не помню уж о ком, но не о ней.
Мне нет радости в отсутствии ее, мне жизни нет.
Я посвящаю эти строки ей, моей любимой музе.
Прости, что я был слеп и что не нес тебя во свет.
Я заклинаю вас, творцы! Цените ваших муз!
Они несут нам радость, белый свет
И то прекрасное, что в них есть...