К этому событию, как известно, трудящиеся граждане (не-не, не тунеядцы-выпивающие, а среднестатические) готовятся одну половину жизни, плюс-минус вторую половину.
Очевидно, я - гражданка неправильная.
Вначале я была пролетарием. От слова "пролетать", да.
Пролетела мимо высоченных тяжелых дверей приемной комиссии в "Герценовском", погуляла по гулким просторам тихого педагогического ВУЗа (у приемной комиссии закончилось рабочее время) и смиренно потопала в ТУ. Кто не знает - Техническое Училище это.
И потрясла самое себя, выучившись на... сейчас вспомню, как это правильно... машиниста электро-мостового крана!
Вот вы смеетесь, а у меня оказалось призвание - летала я в той желтой кабинке на высоте четвертого этажа по стрекочущему механическому цеху, аки птичка! И за несколько лет работы (не считая декретного отпуска), всего два разочка груз из цепей выронила.
Один раз маленькую детальку - на фрезеровочный станок. Рабочий только глянул вверх, отскочив на безопасное для ног расстояние. И перед самым уже увольнением, брякнула я со всей дури, чугунным кубом о стеклянную перегородку. Но сконцентрировалась и на обратном махе попала прицельно в центр кузова грузовика, где наш тяжеловесный стропальщик дядя Костя, прижавшись к соседнему борту, уже благим матом орал. А чего так орать-то? Я его даже не задела, а что стеклышки рядом проспались, так это он зря, запоздалая у дядь Кости реакция. Жаль, что седины ему прибавила...
С благодарностью вспоминаю, что в мои смены маты не приветствовались. Мои и вправду редкие промахи суровые механики-станочники и остальные мужички в цехе мне прощали, и даже кибитку мою (кран-кран, пардонэ муа!) подзывали не традиционным пронзительным свистом, а вот так: "Кно-о-о-па-а-а! Кно-поч-ка!" Я срывалась с места, и с грохотом являлась, как конь перед травой, то бишь, перед станком, небезосновательно гордо улыбаясь, поскольку зависала в определенной точке точнее некуда и качку цепей останавливала на «раз-два». Да!
Еще пару лет потом, уже у себя дома в Карелии, почти каждую ночь во сне перед моим внутренним взором раскачивались эти цепи, и я проделывала все нужные манипуляции... И сон снисходил на меня, лишь, когда они (цепи) замирали в неподвижности.
А что потом? Потом сплошная санитария! В смысле - замена санитарочек всевозможных отделений местной районной центральной больницы на время их отпусков. Потому как грянула перестройка. А у меня уже две ляльки подрастали. И кому я такая была нужна? ИП охотно использовали тогда дешевую рабсилу, но никому и в голову не приходило черкнуть пару строк в трудовой книжке.
Работа в послеоперационной палате ИТАР - отдельная история. Даже книга. Да много чего было, но история умалчивает - нет бумажки! И уж тем более про непосильный труд на плантациях соседней страны. Непосильный буквально, потому что я оказалась малосильная. Прошло столько лет, а как глянет массажист (не-не у меня собственного-то нет, как и стоматолога, случайный!) на мою спину, так и спросит - у Вас позвоночник после ДТП, что ли? Не, говорю, то картошка финская, мешками перетасканная. Ну и клубничные поля бескрайние, как же без этого...
Короче, когда я случайно стала журналистом, за меня так все друзья обрадовались - вот говорят, тебе спасение! Хобби стало работой, и пенсия не за горами, Клондайк не Клондайк, но без куска хлеба с маслом не останешься теперь! Я даже встрепенулась, приосанилась... На маникюр записываться стала, в солярий заглядывать... Но тут реформа ЖКХ. Ноу словес приличных.
Миниатюра должна соответствовать правилам жанра. Посему сворачиваюсь. За пару лет до "северной" пенсии я снова побывала в шкурке безработной. И передвинули мне содержание государственное на попозже. Куда-то запросы слали (на тот самый известный военный завод, где я цепями крана аккуратно помахивала) - но архив заводской долго отмалчивался. Зато ЗАГС выдал все мои личные тайны - про количество смененных фамилии… А, может, это тоже моё хобби? Потом гос. служащие и гос. машины все считали-подсчитывали, старались не просчитаться. И - вот! Свершилось!
Мобильный банк чуть не надорвался - Вам переведена ПЕНСИЯ! Еле досидела на халтуре (т-с-с-с!), побежала в магазин, думаю - я же уже бабушка, сколько можно в кроссовках прыгать, так хочется ножки свои успеть в сапожки нарядить. Да пройти в них по главному почти проспекту городка.
Влетаю в магазин, тормозной след безупречный. Продавец взгляд на мои без ложной скромности нормальные такие ноги бросил, и с коробками ко мне - вот и вот... А я и забыла, что нельзя быть красивой такой.
В общем, соль истории такова, что любая из пар обуви оказалась дороже моей трудовой пенсии. Как минимум, тысячи на полторы.
Слава финским "киррпутори"ям, не зря я этой стране годы жизни и здоровья подарила! Размер у меня миниатюрный, пенсия теперь такая же. По принципу пропорций. И запросы, значит, на том же уровне. Нашлись в бэушном магазине сапожки на мои ножки. И даже на тортик в память о смене статуса для друзей осталось. Вот только жилищно-коммунальное хозяйство отберет ведь и эти копеечки! Короче, нет времени расслабляться, нужно снова работу искать. Думай, думай, голова моя... миниатюрная!