Плывут свинцом гружённые
По небу облака,
И ветры дни студёные
Несут издалека.
Холодной сырой осыпью
Пресытилась земля.
Ждут шубы белоснежные
Раздетые поля.
Иду тропой берёзовой,
Топчу лесную цветь.
Последняя, прощальная
Звенит под шагом медь.
***