Привет, я скучаю! Кажется, так я начинаю уже не первое письмо, но все же... Надеюсь, я не надоела тебе с этими своими рассказами о Москве. На самом деле мне даже нечего тебе рассказать, во всяком случае ничего интересного, ведь все, как и всегда.
Вчера шел дождь. Когда капли стекали по зонтику и падали вниз, ударяясь о носки ботинок, разбивались вдребезги, я вспоминала тебя. Мне подумалось, а что если там у тебя тоже идет дождь, небо хмурое, недовольное, а ты, возможно, вспоминаешь обо мне?
А сегодня пошел снег. Улицы в Москве такие широкие, что никто бы, наверное, не смог истоптать весь первый снег, даже если бы вдруг почему-то захотел этого. Но все же я скучаю... Ведь, когда падали эти пушинки. Холодные настолько, что, будто кусочки стекла, кромсали всякое тепло. Когда они таяли в моем дыхании, превращаясь в капли дождя, я вспоминала наши ноябри.
Кстати... Я бы хотела написать что-нибудь кстати, да все выходит какая-то невнятица. А еще сегодня мне приснилось, что я приехала к тебе. На поезде. Поезд пыхтел, обдавая нас паром... Не представляю, и откуда только мог взяться пар у электровоза?
Завтра обещали снова дождь. Минус пять. Облачность. Я снова укутаюсь тем синим шарфом, помнишь? Без него теперь холодно ходить, а еще перчатки, но Москва слишком огромная, чтобы в ней вообще можно было согреться простыми перчатками... Кстати, я забыла сказать, что этот город необыкновенно маленький. Странное ощущение – когда идешь по широкой улице, но она слишком мала для тебя...
Хотела бы я писать тебе вечно, но, увы, тогда ты бы не смог читать мои письма. И я снова поставлю точку, а, впрочем, лучше я поставлю многоточие. Ведь я еще вернусь к тебе, мой родной Питер...