Куда-то всё мчатся...
И тщатся, и тщатся
Пером заработать на хлеб.
И терпят, и стонут
Порой домочадцы -
Готов для поэзии склеп...
Житьё - не малина,
Оно, как чужбина
Если вне СЛОВА расклад.
Вдруг вечность услышат.
Задумавшись, пишут.
Их перья, как сосны скрипят.