Мне недавно любимый с Луны позвонил,
И добавил, чуть слышно:" Здесь дождик закапал",
Он, наверное, пьян или, может, курил.
А, быть может, и вовсе любимый мой плакал?
Он скучает, наверно... по нашим следам,
Что оставили мы на родной нам планете,
За друг другом ходили мы с ним по пятам,
Но следы наши вымел с ухмылкою ветер.
Мы пытались друг друга сквозь толпы найти,
И нащупать вслепую за пальцы и руки,
Но стремглав разошлись нашей жизни пути,
Мы так долго теперь в этой странной разлуке.
Как расходятся воды огромных морей,
Разливаются рек водяные каналы,
Так и мы разошлись через волны людей,
И, признаюсь, друг друга ужасно нам мало...
Мы скучаем : звонить и писать, но куда?
Но и где нам искать те сигналы вселенной?
То, быть может, на суше иль там, где вода?
В этой жизни иль нет, внеземной или бренной?
Где, быть может, с вершины срывается снег,
Или может на пальмах качаются звезды?
Где же милый и наш по судьбе человек?
Может мы не нашли, иль искать слишком поздно?
Если так, то я крикну Луне:"Отзовись!.
Ты скорее живешь на обратной - скучаю...
"Очень скоро найдемся - за это молись,
И прошу: поспеши! Хоть на кружечку чаю...".
Так проходят года, мы идем, обрекаясь,
Закрепляя не с теми свою колею,
"Вам, с Луны позвонили"-себе улыбаюсь:
"Передайте ему... я потом позвоню..."
03.10.16.