Как быстро лето пролетело
и птичий клин умчался вдаль,
но незаконченное дело
гнетёт как ржа, съедая сталь,
сметает прошлого преграды,
всё превращает в пыль и тлен -
но нет достойнее награды,
чем линия твоих колен.
Сад, околдованный затишьем,
твердит - вот-вот грядёт зима,
под шелестящий шорох мыший
сомненья просятся в дома.
И умирающее лето,
тщась сны собрать в один венец,
напоминает тусклым светом,
что смерть для жизни - не конец.
Наверно, стоило бы вспомнить:
в природе зимних перемен
всё по-живому рвать на ломти,
не предлагая слабым плен.
Наивно-детский запах мёда
смешался с капелькой зари.
Твоя свобода - не свобода -
хоть ночь об этом говори.
Тьма за окошком порыжела,
с последним вздохом ветер стих -
боль незаконченного дела -
я не сказал тебе "прости"...
* * *