Была у меня девушка. Ну, как была… На самом деле – ничего такого быть не могло… И не было конечно… А мне почему-то помнится, что было… Вот бывает такое со мной порой на ночь глядя.
Она сочиняла стихи. И всегда до меня они доходили почему-то лишь со второго раза. Читаю впервые – и ничего… Какой-то набор звуков. А перечитываю – и такой тут смысл мне открывается! И вот опять… Спустя десять лет – тоже самое. Она до сих пор пишет. Немного – но всё-таки есть. И я узнаю её. По длинным строчкам стихов. По тому сокровенному, что хочет в них передать... Узнаю её, как можно узнать знакомую улицу, по которой ходил в школу, очутившись на ней спустя без малого вечность… Вон тот самый заброшенный дом из красного кирпича, построенный в готическом стиле… Просто не дом, а целый дворец…. Стоит до сих пор здесь… Оплетенный со всех сторон плющом… Но то маленькое витражное оконце вверху, на чердаке… За ним – вновь будто кто-то прячется… Глядишь – выглянет… И ты не отводишь взгляда, боясь пропустить тот момент…
Я выглядываю из него – пытаюсь встретиться с собой взглядом… Но в этот самый момент – он отводит глаза, поправляет ранец, и топает дальше домой… Я вздрагиваю, потому что вдруг понимаю к чему он придёт… Все те люди, кто встретится на его пути… И она… Девушка, сочиняющая стихи, которые ударяют тебя словно ранцем по голове со второго прочтения…
Еще несколько слов… Лишь для того, чтобы просто хоть как-то разбавили тишину комнаты… Тишину любви, которой упрямо хочется возразить… Но нечем… нечем..