Утро первого снега
Нашим снам наперекор,
Может быть, кому-то надо,
Чтобы Бог заткал простор
Белой пряжей снегопада,
Чтобы кто-то, веря в сны,
Расстелил по скверам сукна
Первозданной белизны
С ясной точностью рисунка,
Чтобы на моём пути
Эти лужи, кровли, стрехи,
Мне шептали: «Нас прочти!»,
Словно знаки, словно вехи?
Чтобы были сами мы,
Наши горечь и надсада –
Только частью этой тьмы,
Мокрых листьев и распада?
Это надо… Но кому?
С кровель, что-то сердцу знача,
Капли падают во тьму
И растаивают, плача.
Там, где не видать ни зги,
Плачет кто-то, стонет даже,
И расходятся круги
По промокшему пейзажу.
Первозданная земля!
Правящий тобою гений –
Выстилающий поля
Бог находок, бог сравнений.
Он отделывает сквер
Сумасбродством белых нитей,
Чистотою новых вер,
Откровений и открытий.
Открывает в нас простор
И очерчивает мелом,
Чтобы изумляла взор
Красная листва на белом.
Рассыпает щедро соль
В сырости путей трамвая,
Нашу горечь, наша боль
В белизну преображая.
Бог сравнений, бог любви,
Ни на миг медлит даже,
Распуская сны мои
Белой пряжею пейзажа.