Нет бумаги под рукой
Не на чем излиться,
Лес богрянный под окном,
Иль с тоски напиться.
Листья жёлтые летят,
В поле зверь затравлен.
Мысли в голову стучат,
А вот дух подавлен....
Осень это не моё!
Не до'жил я до осени!
И не скошено моё жневье ,
Хоть дожил до просиди.