Когда булатный меч — красивый,
рождённый что бы — убивать.
Со свистом головы — сносил им,
стояла тихо рядом — мать.
Расплылись лица, мокрыми тенями
бегут, бегут, все дочки к — маме.
Но нет — лежат, кровавые тельца
и мукам сердца, нет конца.
Погасло солнце, ничего не слышит
и воздух, словно патока — тяжёл.
И смерти миг, всё — ближе — ближе — ближе,
молю тебя, скорей бы он — пришёл.
Играет ветер — тонкие былинки, слагает ниц
и тихие могилки...
И мать лежащая на них — челом.