Чувство
Неназванное, тихоходом,
Чуть – чуть невнятнее, чем сумрак,
К чему тебе стремится бродом,
Чрез реки винные, меж рюмок?
Зачем,обманывая сутками,
Взбиваешь хрустко плоть диванную,
Чтоб в ночь – полночь и с проститутками,
Брести в прокуренную ванную?
Какими взвешенное гирями,
В табло весов – без отражения,
Над кабаками и сортирами,
За что и с кем ведешь сражение?
Ни чехардой, ни мордобитием,
Не испугать и не обрадовать,-
Каким безумным, но событием,
Тебя подвигнуть в поле ратовать?
29. 09. 16.
© Copyright:
Франц Бош, 2016
Свидетельство о публикации №216100301561