Со мной рядом в метро не садятся ведь, может быть, они знают, что я замышляю уплыть из сраной страны, прихватив сраные мечты, как парусник в бурю, обходя корабли.
Или же видят что мне всё равно, потому что свою жизнь я давно втопила в дерьмо, давно испоганила и давненько сгнила, а фальшивая улыбка с лица не сползла.
Мне то что? Я готова идти, через ваши хрупкие кости, ломая ваши конченые мечты, наступая на горло, идя до конца - не потому что у меня есть она - цель жизни и смысл, спасибо не надо. Я просто растопчу вас забавы ради. Ведь мне то что? Мне всё равно. Я живу в мире где каждый из вас дерьмо.
Думаешь, если просыпаться с утра, сказав самому себе: "У меня есть мечта!", то можно спокойно жить так, как и жил, ведь "всё что я делаю - это мой мир"?
Думаешь, людям есть дело к тебе? Кабас, проснись, ты же по уши в дерьме: изо рта льешь дерьмо, по утрам срешь дерьмом.
Находясь на дне - нельзя быть цветком.
Ты ни тюльпан, ни пион и не роза - ты не цветешь с приходом весны, ты только гниешь с наступлением осени, и молча жуешь свои серые дни.
Ты либо веришь в богов, либо себя ими считаешь, но, блять, всё равно, свою судьбу на кофейной гуще гадаешь.
Ну что? Что ты хочешь сказать? Что ты не такой и тебе надоело это читать?
Что ты уникален, умен и один, что по твоему подобию рисовали сотни картин?
Что ты человек, ты личность и ты - владелец своей необъятной судьбы?
А знаешь что думают люди как я, которым давно плевать на границы разумного бытия, которые по фактам современного мира
либо неудачники,
либо скотины,
которые мрази,
которые гниль?
Мы точно уверены, что ты - пыль.
Давай, пускай пену со рта, ведь "как можно решать не зная меня?!".
А что тебя знать? Ты слушаешь шум, носишь шмотье, читаешь книги и смотришь артхаусное кино.
Твой шум - дерьмо изо рта другого, одежда твоя - последняя коллекция из мира "крутого", ты читаешь не книги, а их популярность, и смотришь не фильмы, а их "оригинальность".
Ты не часть механизма галактик, ты не решаешь как всё пойдет. Твой максимум - отрыгивать бремя, которое внесло тебя в этот круговорот.
Ты не начальная точка планеты, не заключительное звено бытия, ты - пыль,
что носит по всей вселенной мнимая мысль:
"Я".