Не умею писать стихи, не получается. Мысли скомканные никак не распрямляются. Не фильтрую базар и строка всё врёт, да кривляется. Под рифмовками перегар очищается.
Может стану однажды другой, как мечтается, может буду твоей родной, брошу маяться.
Может даже смогу летать, хоть бескрылая. Может быть... Только вот сейчас как в могиле я.
Ни души живой, рядом лишь одни привидения. Я играю роль, запивая боль искушением.
А сама ещё не узнала вкус поражения,
А сама любить навсегда боюсь...
Нет прощения.