Какой не была бы правда,
Зачем бы не жгли мосты,
Безумию храбрых — награда;
Могилам ушедших — цветы.
К преобладанию сутью
Трепещется сердце в груди,
Стремится к лихому распутью,
Где правда лишь — впереди.
Но сполохом темной зарницы
Предстанут как сон небеса,
И пальцы — вязальные спицы,
Закорчатся в словеса,
Которыми знают немые
Где разум, а где и нельзя.
Восстанут из пепла седые,
Как мороки тла и стезя
Всей жизни подобна уж савану,
Устлал что дорожкою красной
Всю на' жизнь тупую вину
За то, что не сделал Собой.