Я все никак не успевала забежать на почту. Мне уже пришло 38 уведомлений о том,что меня ждет ценная посылка, но столько дел. Даже пробегая мимо и заглядывая в большие окна почтампа, я останавливалась напротив своего отражения и бежала дальше с мыслью: "Да куда я сейчас с этой посылкой".
А пару месяцев назад осталась без работы, с треснувшим браком, горой проблем всех моих близих и любимых и остатками здоровья. И я остановилась, я не смогла больше сделать и шага.
Листая вакансии, поймала себя на мысли, что уже точно проживала этот момент. Я точно помню, я точно знаю, что найду сейчас работу, где меня за хорошие деньги выжмут, используют, и на последнем дыхании я уползу. Надо, так надо. Я точно помню, что должна много сделать маме, дочери, мужу... И свет погас.
Очнулась в больничной палате. Разбудил меня запах компота, в руке торчала игла, обеспечивая меня невозможностью "сделать и шаг". Моя вынужденная беспомощноть разливалась слезами благодарного счастья. Прошла неделя, меня так ждали дома, а я ждала чего-то и молилась без слов. Собирая вещи взяла недочитанную книгу и выронила закладку. Это было последнее извещение. В моем списке неотложных дел получение посылки, видимо, стояло на предпоследнем месте, как раз перед смертью. И, в случае внезапной смерти, я не успела бы доделать все дела.
Я попросила мужа остановиться у почтампа.
И вот, я беру в руки большую бордовую коробку, перевязанную синей лентой. На месте отправителя - забавный штамп с нимбом и крылышками. Я бережно распаковываю коробку, и беру в руки Дневник, с меловыми страницами в бархатном переплете. На обложке жемчужной булавкой приколота записка: "Это - Твоя Жизнь, я даю тебе ее в Дар, с безграничной любовью. Твое Божественное". Муж встречает словами:
- Тебе помочь донести?
- Нет, спасибо, Я Сама.
Мне 39 лет, я только начинаю писать Свой Дневник. И первое, что я пишу - записку своей маленькой дочери: "Милая моя, твою жизнь я даю тебе в Дар, безвозмездно, с безграничной любовью и пожеланием огромного счастья. Мама".