http://www.proza.ru/2016/09/26/25
Вчера зашла на страничку к своей тёзке Ларисе Бесчастной, а там – реквием: ушёл Виталий Валсамаки – великолепный художник, писатель и педагог.
Первый же натюрморт мастера оглушил меня розовой драпировкой, среди складок которой возвышался блистающий белизной живого фарфора высокий кофейник. Семь яблок, как семь нот, непринуждённо расположились вокруг фарфоровой белоснежки. Я тут же поймала себя на мысли, что вместо утерянных недавно «Подсолнечников» Куприна, я повесила бы у себя эту картину Валсамаки. В ней есть всё, что нравится мне в живописи: и яркий колорит, и загадочность, и изысканная декоративность. Затем уютные пейзажи и прекрасные работы учеников…
И вот я уже на Прозе.ru : читаю такой же талантливый, как и розовый натюрморт, рассказ об учителе, который когда-то в юности научил автора всему многообразию мира красок. Мы узнаём, что помимо «лягушки в обмороке»(серовато-перламутровой зелени), есть ещё куча поэтических образов, обозначающих сложные цвета, как то: «цвет влюблённой жирафы», «цвет бедра испуганной нимфы», а также «драконья зелень», «танго» и даже «весёлая вдова»…
По телику в это время началась передача Захара Прилепина из рок-студии о творчестве рэпера Басты, широко известного судейством в «Голосе». Я уже хотела переключить канал, потому что ненавижу рэп, но вдруг Василий Вакуленко запел, и я уже не могла оторваться от его Вокала, от его Музыки.
Вот ведь как: я читала рассказ очень талантливого, только что ушедшего от нас человека, и перед глазами у меня сразу возникали картины изостудии моей собственной юности, расставленные вокруг замысловатой композиции мольберты, а в комнате звучала изумительная музыка живого современного менестреля, самозабвенно исполнявшего свои баллады. И я одновременно открывала для себя и замечательного писателя, и очень одарённого поэта и музыканта, которого я считала до этого великовозрастным рэпером.
Образы красок Валсамаки переплетались с волшебным саундом Вакуленко. Это ли не симбиоз жанров?! И в эту симфонию красок и мелодий вплетались откуда ни возьмись строчки одного «пролетарского» поэта и художника:
В наших жилах -
кровь, а не водица.
Мы идем
сквозь револьверный лай,
чтобы,
умирая,
воплотиться
в пароходы,
в строчки
и в другие долгие дела.