(эссе)
Посвящается 100-летию города-героя Мурманска.
Если спросить у любого мурманчанина, что является сердцем нашей Заполярной столицы, то каждый даст свой ответ. Кто-то назовет Пять Углов, кто-то морской вокзал. Спросите других и они назовут вам еще тысячу мест!
Если этот вопрос задать мне, я без раздумий отвечу вам, что сердцем Мурманска является железнодорожный вокзал….
Настоящее, пульсирующее сердце города.
Когда я впервые приехал в этот город, в возрасте 17 лет, единственным местом, куда я сбегал от всех проблем и где я набирался сил и энергии, был вокзал. Вернее, маленький мостик над перронами…
Я приходил сюда и смотрел на убегающие вдаль вены железнодорожных путей… И думал, думал, думал… Сколько же всего видели эти рельсы… Этот мост… Эти стены привычного зеленого цвета…
* * *
Мне 19 лет…
Я стою на перроне и провожаю Тебя…
Нет, ты не в вагоне СВ, тебя нет в купе и нет в плацкарте…
Больше того, я точно знаю, что ты не вернешься из этой поездки.
Я молча плачу и слезы текут мне за воротник… А природа вокруг цветет буйными осенними красками и балует невероятно теплым солнцем, таким не характерным для заполярного октября…
Рядом мама… Тихая, молчаливая, резко осунувшаяся…
И сестра… Молодая девочка, чей день рождения выпадет на твой девятый день, который мы проведем в скорбном молчании в одном из купе поезда Москва-Мурманск… Но это потом… А пока…
Пока крепкие парни бережно заносят тебя в грузовой вагон… И не знакомый мне машинист уносит тебя вдаль… Мы в последний раз встретимся совсем в другом месте… Там, где ты найдешь свой покой, папа…
* * *
Сколько историй хранит это место…
Сколько только МОИХ историй хранит это место….
Моих историй…
Скольких людей я проводил отсюда, сколько клятв в верной любви и дружбе здесь было произнесено … Сколько горьких разлук выпало на мою долю в стенах этого вокзала… Сколько слез впитали в себя камни этого перрона… Сколько радостных встреч… Сколько любимых и дорогих людей…
* * *
Мне 22…
Я отслужил в армии и провожаю своих сослуживцев …
Август. Дождь…
Мы молодые, и у нас все впереди! Пьем паршивый кофе в привокзальном кафе, ржем, как лошади, не обращая внимания на окружающих, строим планы на будущее и клянемся никогда не забывать друг о друге…
Возраст безграничной веры в свои возможности.
Молодые, красивые лица. Мы машем друг другу – они из окон вагона, я с перрона. Впереди огромная жизнь, полная приключений и ожиданий.
Мы больше так и не найдем времени на встречи…
* * *
Я стою и наблюдаю за людьми… За встречающими на перроне.. За таксистами, ожидающими потенциальных пассажиров, за прибывающими, отъезжающими, за детьми, за мужчинами и женщинами, за стариками…
Смех, слезы, встречи, разлуки…
* * *
Мне 30…
Я не хочу домой.
Мой отпуск закончился, и я возвращаюсь…
За окном вагона расстилается бескрайняя тундра, укрытая пеленой непрекращающегося дождя…
Там, откуда я возвращаюсь, осталась она… Та, которая, как мне показалось, нужна мне… Там было хорошо и спокойно…
Я. НЕ. ХОЧУ. ВОЗВРАЩАТЬСЯ. ДОМОЙ.
Но и обратно мне дороги уже нет. Здесь – вся моя жизнь… Друзья, работа, мама, мои коты…
Поезд тормозит. Вокзал. Холодный дождь нагло лезет мне за шиворот, а ветер треплет мои волосы…
Я ставлю сумку на перрон и подставляю лицо под дождь.
Я впервые понимаю, что меня никогда никто не встречает… Это тяготит…
* * *
Сколько потрясающих мест открыл для меня вокзал. Сколько встреч подарил… Я уезжал отсюда и всегда знал, что там меня ждет что-то необычное… Питер, Москва, Крым, Калининград, Калуга… Сколько изъезжено дорог и намотано километров…
Но я всегда возвращаюсь сюда. Домой. В Мурманск.
* * *
Мне 35…
Я стою на железнодорожном мосту и смотрю на уходящие поезда… На ремонтируемый перрон, на вокзал, который вскоре обновится к столетию…
Болеет мама…
Никаких поездок. Никаких встреч. Все время с ней… Нет, не подумайте, я не жалею об этом, потому что сейчас это важнее всего…
Но я снова стою на вокзале, как и в 17 лет. Думаю… Собираю в кучу мысли… И все у-по-ря-до-чи-ва-ет-ся. Все складывается в стройную мозаику… Все кусочки по местам. Все как всегда.
И я верю, что все будет хорошо…
* * *
А что касается сердца города, оно у каждого свое…
А уж если говорить честно, то оно вот здесь, в груди…
В груди каждого мурманчанина бьется сердце его города. И единый стук этих сердец, сливаясь в унисон, становится единым ритмом города.
В каждом из нас бьется сердце Мурманска.