Мой отец медленно умирал.
Только я вот об этом не знал.
Он лежал, замерев, у окна,
Каждый вздох ему боль-маята.
Повернувшись на окрик мой,
(Боже правый, отец весь седой)
Он спросил: «Что тебе, сынок?»
Сколько силы вложил в пару строк,
Понял я лишь спустя много лет,
Когда сам стал почти весь сед.
Если тело терзает боль,
Нету сил, оставаться собой,
Все не так – мир исчадие зла.
А он волей: открыл глаза,
Повернулся, чтоб увидеть смог
И спросил: «Что тебе, сынок?»
25.11.06. 1130 … 1945 С.-Пб.