(миниатюра в диалоге)
- Гарька! Сегодня ночью мне приснился странный сон. Будто тебе присвоили звание маршала, и поэтому ты скачешь во весь опор на белоснежном коне по бескрайним заснеженным далям, размахивая саблей, украшенной алмазами, сапфирами и изумрудами. А писатель Жабский, ничтожно сумнящеся, подаёт тебе стремя на ходу.
-А тебе?
- Чего мне?
- Тебе чего присвоили?
- Мне – ничего. Как был фельдфебелем, так им и остался. И я сижу в пивной и с радостью смотрю, как ты несёшься на белоснежном коне. И Жабский, ничтожно сумнящеся - рядом.
- Тоже скачет?
- Зачем? Бежит. Кто ж ему доверит такое ответственное животное, как лошадь? Это даже смешно! Оно же больших денег стоит! Лошадь можно только маршалам доверить!
- Да уж… Ты много вчера выпил-то?
- Я вчера вообще не выпивал. Я вчера только освежался.
- Расшифруй.
- А чего расшифровывать… Сто пятьдесят, кружка пива, разогретый беляш. Всё как всегда.
- С Жабским?
- Чего с Жабским?
- Освежался.
-Конечно, нет. Писатель Жабский вообще не пьёт. Он вместе выпивки весь в написании своих бессмертных шедевров. Которые сегодня никому и на хер не нужны, но которые будут читать потомки.
- Ты уверен?
- Про потомков. А как же! Они же будут ещё грибанутей, чем даже мы, ненормальные. Хотя, кажется, дальше уже некуда. Дальше только космос!