Я никогда не умел любить сам…
Все это программа, которую в меня загрузили…
Все это мне навязано людьми…
Я не был против…
Меня не спрашивали хочу ли я появиться на свет. Кем я хочу стать. Кем хочу быть…
Меня создали. Дали жизнь. Вселили в меня любовь…
И я полюбил…
Она была прекрасна! Её каштановые волосы ложились на плечи, создавая подобие мелких волн, которые ласкают ноги, когда ты ходишь по воде. Её глаза отражали в себе небо, такие же невероятно чистые и голубые. Её губы были алыми как кровь, ранним утром, днем, вечером. Когда она смотрела на меня, на них всегда проступала улыбка и мне становилось тепло от того чувства, которое она испытывала ко мне, не потому что была вынуждена, а потому что хотела любить, хотела желать, хотела жить как все.
Я дал ей эту возможность.
Меня создали для неё, учитывая все её пожелания и вкусы, вложив в меня все необходимые программы, показав мне что необходимо делать, и я делал… Я любил её потому что должен был любить. Желал – потому что должен был желать… Делал её счастливой, потому что должен был это делать.
И она была счастлива…
Для всех остальных я был машиной, для неё я был тем самым.
Я появился в мире, где роботы заменили практически все. Роботы уборщики, няни, домохозяйки, строители, полицейские. Роботы были повсюду, поэтому, когда появились роботы любовники, никто уже не обратил на это никакого внимания, а принял как должное.
Меня доставили к её дому, и я впервые взглянул в её глаза…
Я полюбил её, а она полюбила меня.
Она была счастлива и делала счастливым меня.
Я учился. Я развивался. Я совершенствовался. Я стал сравнивать её глаза с горным озером, когда нашёл это сравнение в книге, я понял, что её губы напоминают лепестки роз, потому что услышал об этом в одной из передач. Я впитывал всё вокруг и делал её счастливой, а она в свою очередь делала счастливым меня.
Если меня заставили любить, то как это делать правильно, показала она. Если меня заставили жить, то лишь она научила меня жить правильно.
И я жил! Я любил! Так как она хотела… Так, как она мечтала.
Она дала мне всё, что могла дать, я в ответ, отдал ей себя полностью.
Что такое любовь, спросите вы? Любовь — это значит жить для неё.
Когда её не стало, никто не смог объяснить мне, что такое боль…
Никто не показал мне, как с ней справиться…
Это то, чему я должен был научиться сам.
Если я любил по принуждению, то боль пришла после того, что мне больше некого любить, не для кого жить.
Я не знал, что такое смерть, но я хотел узнать это…
Что делает вас людьми?
Стремление к новому. Желание совершенствовать.
Можно ли сказать, что, захотев умереть, я стал похож на человека?
Наверное, можно.
И я умер… Умер в вашем понимании… Перестал существовать…
Сотни книг, которые я прочел твердили, что из-за любви, люди совершали самоубийство. Прощались с жизнью. Уходили из неё.
Я решил поступить по-людски.
Кресло, в котором она осталось я выбрал не случайно. Я хотел видеть её после смерти, я хотел быть с ней рядом, как был при жизни.
Я просто стал напротив и отключил все, что мог отключить.
Мои руки не двигались, а тело стало непослушным. Ноги никогда больше не смогли оторваться от земли…
Только глаза. Мои глаза оставались живыми. Они должны были смотреть на неё. Они должны были видеть…
И я видел…
Что такое жизнь, спросите вы? Жизнь – это значит быть для неё всем.
И пока она была жива, я жил для неё.
Теперь я умер, потому что мне не для кого стало жить…
Я видел, как она последний раз садилось в это кресло, и я застал её в нем уже мертвую…
Я смотрел на её тело после смерти, потому что должен был смотреть и лишь поэтому я знаю, что такое смерть.
Я видел, как уходила краска с её лица, а губы становились бледными. Я видел, как небо в её глазах, заволокло туманом, а волосы потеряли блеск.
Я видел всё, что происходило с её телом после смерти.
Через день. Через неделю. Месяц. Год.
Я смотрел на её тело десять лет. Двадцать…
Всё вокруг давно пришло в негодность. Краска местами отвалилась, оставив после себя неопрятные пятна. С потолка струились ручейки воды, когда шёл дождь, а потом ещё долгое время, она просто капала. И пыль, повсюду, куда попадал мой взор была пыль. Покрывшая яркий мир нашей жизни, серым цветом смерти.
Очертания её тела ещё угадывались в кресле, и я продолжал смотреть.
Я жил вместе с ней, и вместе с ней умер.
Что такое смерть, спросите вы меня? Смерть – это жизнь без неё.
Жизнь без любви…
Жизнь, без цели…
Меня заставили полюбить…
Меня научили жить…
Но лиши смерть я узнал сам.
Возможно так и становятся людьми, когда всю жизнь ты посвящаешь другим, и лишь смерть ты оставляешь для себя…
23.09.16
В продаже появилась моя книга "Вечность душ. Исправление ошибок" все желающие могут приобрести её по ссылкам
Amazon https://www.amazon.com/dp/B01LQF4R3S
ozon http://www.ozon.ru/context/detail/id/137955800/
ЛитРес