Все-таки, общность старых рокеров - великая вещь! Иногда даже спасает от вполне вероятных проблем...дело так было.
Приехали коллеги с Киева, выгуливали их в Аркадии. За столом нашим было весело и хорошо, но после очередного тоста начала сказываться нехватка женского пола. А за соседним столиком гуляла весьма себе привлекательная женская компания. Ну вы поняли, да? Вскоре столики были сдвинуты и приятный во всех отношениях вечер потек по вновь обретенному сценарию.
Я положил глаз на симпатичную блондинку лет тридцати, мгновенно образовалась встречная тяга, запахло увлекательным приключением...да что там эвфемизировать, сексом запахло, жарким и неотвратимым. Жила она на Черняховского, пошли с Аркадии пешком, обжиманцы-поцелуйчики, все по методичке. Подходим к дому, начинаю прикидывать, то ли в гости напрашиваться, то ли ко мне ехать. Как вдруг сзади раздается угрюмое "Добрый вечер..."
Оборачиваюсь, из кустов выходит татуированный лысый громила с бородкой, выше меня на полголовы и взгляд его ничего хорошего не сулит. Перепуганный шепот моей спутницы "Бля, муж..." Вспоминаю, как она весь вечер сбрасывала чьи-то звонки, смотрю на ситуацию со стороны. Два часа ночи, жены дома нет, дозвониться невозможно. Ты выходишь прогуляться и видишь благоверную за ручку с каким-то штымпом, который смотрит на нее совсем не как на случайную попутчицу. И самая жопа, что я неправ со всех сторон, но и не то чтобы виноват, ибо о муже узнал секунду назад, но кого это, в принципе, волнует?
Видимо, подобная ситуация для мадам была не впервой, потому что она сразу бросилась объясняться, что, мол, с девочками пересидели, вот, Игорь согласился проводить, ночь, страшно, все такое. Я, как истинный риэлтор, пытаюсь разрядить обстановку, тяну ему руку для знакомства. Чувак руку жмет, "Игорь - Леша", но чувствую, что все равно не верит. А вы бы поверили? Ну вот то-то.
В это время с проезжающей машины доносится музыка и я машинально отмечаю "О, лук ат ё селф", на что чувак на автомате выдает в обратку "Да ты гонишь, это Солсбери...". Ну вот собственно и все. А дальше уже понеслась "Да ты че, у моего дядьки фирменный винил был у первого в городе, я его наизусть знаю, Джулай монинг на гитарке еще в детстве выучил!", "Но Солсбери тоже ништяк, да?", "Да нема базара, первая сторона - вообще шедевр на века!", "А на концерт во Дворец Спорта ходил?", "Сам-то как думаешь?", "А вон ларек, пошли накатим за хорошую музыку!", "А пошли!"
Разошлись в четыре утра, в то самое июльское утро, о котором пел Дэвид Байрон, неверная супруга на фоне таких значимых базаров ушла в тень, чему была несказанно рада, да и мне уже было не до нее. Короче, пацаны, слушайте хорошую музыку :)