Остров Крит, полнолуние. Сижу на балконе, в голове обрывки фраз о местных красотах сами по себе складываются в легко читаемый рекламный проспект компании KALAMAKI TREVEL. Но что-то не дает сосредоточиться.
Что-то…а, Луна. Огромная Луна висит над горами, над древним Ретимно, над всей Ойкуменой точно так же, как она висела три, пять, двадцать тысяч лет назад. Над Критом, колыбелью минойской цивилизации, многие века назад правившей миром, пришедшей из ниоткуда и ушедшей в никуда.
Полторы тысячи лет процветания и мгновенный финал. Землетрясение, цунами, нашествие ахейцев и все…пара сохранившихся фресок, неразгаданный фестский диск и мифы, впоследствии сочиненные греками и перелицованные на свой лад.
Все истины банальны. Все мы – ничто перед лицом времени. Что мне еще писать в дневник? Зачем? Обо всем давно написано, лучшие умы человечества были лишь в поисках этих истин, а мы уже претендуем на то, что какими-то краями их постигли? Не смешите меня.
Есть семь нот – это музыка. Есть семь цветов – все остальное лишь оттенки. Восьмого не придумал никто и никогда. Так и с вечными темами. Все, что я пишу, что думаю – всего лишь вариации на то, что было сказано до меня, сказано творцами, гениями, на фоне которых мои жалкие потуги выглядят наивно и смешно…
Silentium!