Зима близко
Ты ждал лета, и оно спустилось, как капля золотой смолы по нагретой солнцем древесной коре. Медленное, искрясь и переливаясь, потекло прямо на тебя и накрыло – с головой. Вот ты барахтаешься в этом жидком теплом золоте – просто так, для проформы – но вовсе не собираешься покидать его. Нет страха, есть только опьяняющее чувство безвременья, беспространства, облепляющее твои лапки и крылышки. Ты видел этих стрекоз в янтаре, но даже не думаешь о том, что вот так же застынешь на века – потому что веришь, что одним рывком выскользнешь из пахнущего хвоей золота и отправишься по своим делам.
Впрочем, ты подозреваешь, что этот рывок сделаешь не ты – его сделает за тебя осень. Вчера, после вечерних новостей уже передали прогноз погоды из Вестероса, где чернобровая блондинка-ведущая деловито изрекла: «Зима близко», – и добавила, пристально глядя тебе в глаза – «очень, очень близко, мой друг!». А потом последовательно зачитала рекламу каминов, снегоуборочных лопат, антидепрессантов, и ориентировки на серийных убийц – как будто предлагая тебе выбор времяпровождения в ближайшие снегопады.
Но ты все еще не веришь. Ласково рассказываешь себе любимое-мужское «как можно верить блондинке – пусть она даже крашеная?». Не веришь ровно до того момента, пока осень не схватит тебя за шкирку, а потом, хорошенько встряхнув напоследок, не вытащит из сладкого янтаря вместе с блаженной негой, налипшей на лапках, и не швырнет в ближайшую кучу грязных желтых листьев. Что ты будешь делать? Дождешься дворника, который превратит этот жалкий мусор и тебя вместе с ним в погребальный костер уходящему лету? Черта с два!
Я встану – всегда встаю. Отряхнусь, как пес, сбив с себя сны и листья, решу, кого убить напоследок (можно бросить монетку: орел – его, решка – ее, зависнет в воздухе – обоих), сменю мокрые и пропахшие морем шлепки на лакированные туфли, а потом побегу. Побегу от осени, от хандры и апатии, что всегда приходит с уменьшением светового дня – за ту черту, которую я до сих пор считал своим горизонтом. И плевать на белых ходоков. Что-нибудь придумаем.
Игорь Сюч