Был молод я, конечно же,
Был весел и горяч;
И обещал тебе, уже, -
Весенний звон удач.
И был цинично холоден,
Ступая по камням,
Шагая мимо голода,
По «девяностых» дням.
Я мимо душ загубленных,
Ходил как маков цвет,
И меж деревьев, срубленных,
Я свой искал букет;
И от заморских прелестей,
Мой разгорался глаз, -
Вздыхали листья с шелестом, -
Не находили фраз…
Я не прощу прощения
За молодой угар,
За то, что дух лишения
Открыл у тела - жар;
За то, что шёл, неистово,
И, отвернувшись, спал;
За то, что к лунной пристани
Я, лишь теперь, пристал.
Но я прошу прощения
У золотых полей,
Где я нашёл крещение,
От молодых ногтей;
У непокорных прадедов,
Что наблюдали, как
Была Россия крадена,
И насмехался враг…
Но я беру, у пращура,
Его тяжёлый плуг, -
До торжества, до нашего
Уже недолог путь!
Посторонись, родимые,
Мне ваш постыл, совет;
Ведь я могу – дубиною,
Как мой далёкий дед!