В этом мире живу ровно наполовину:
Тело тут, а Душа вечно где-то летает...
Как и все на работе гну натужно я спину,
Но мечтами не здесь — мысль в эфире витает.
Ей, Душе нет резона над проблемами биться:
Для неё все проблемы: суета да морока,
Но ночами я — то ли мотылёк, то ли птица,
Просыпаясь, тоскую в мире этом до срока.