"не говори громко, от этого засыхают деревья..."
Среди ночи обрывается струна, упругим хлопком отскакивает от грифа обвивая колки тугой петлёй. Музыка обрывается на полутакте, менестрель прислушивается к тишине. Там, в темноте, шевелится тень, ещё шаг, и у костра возникает неясная фигура, простирающая руку: "Уходи, сын мой, нынче это место станет полем битвы..."
Пламя вспыхивает, взмывает искрами и опадает тьмой.
Он вскидывается на измятой постели взмокший, с лихорадочно бьющимся сердцем и дрожью в руках. Встаёт и слегка неуверенно подходит к окну. Там ночь, подсвеченная огнями мегаполиса, шумная, механическая, шевелящаяся. И нет никаких признаков кошмара, уползшего, до поры затаившегося в углу комнаты. Жадными глотками он вливает воду в пересохшее горло, реальность сна не отступает: запах костра мерещится даже в этой, освещённой беспощадным светом полупустой комнате. Выключает свет, до утра ещё три часа.
Грохот... Ржание лошадей. Запах мокрого железа. Кровь. Это кровь пахнет железом. Догорающие костры. И выходящие из сумрака воины.
- Отступись, - Звучит хриплый голос в его голове, - Что тебе это место? Уйди. Оставь этот мир. Грядёт его конец. Уходи, менестрель.
Менестрель поднимает меч, рукоять скользит в его ладони, он уже испил достаточно крови за эту ночь, но не отступит и сейчас.
- Жаль, - Снова звучит голос, - Ты бы мог сложить славную балладу про эту битву...
В его мире уже наступило утро. С гудящей головой он выходит из дома. Всё кажется немного чужим. Этот мир словно ускользает из его рук. Он словно отражение в кривом зеркале, перекошен, уродлив, смешон. В ушах всё ещё стоит звон мечей, ноздри ловят запах лошадиного пота, на поясе ощущается тяжесть меча. Он даже потянулся поправить ножны и тут же одёрнул себя: откуда им взяться?
Вернувшись домой, он распахивает окно и выключает свет. Долго стоит, рассматривая город, лежащий у его ног, вглядывается в перекрестья улиц, вслушивается в шепот домов и, развернувшись, выхватывает из ножен меч.
- Вы не правы, - Говорит он в пустоту, - Мне некуда уходить.
Воздух перед ним сгущается, наваливается, мрак пытается заползти за спину к окну.
- Это мой мир. Это - моя битва. И это будет самая прекрасная баллада из всех, что я когда -либо писал, ибо спал я, но теперь проснулся...
Над городом поднималось утро, в мир пришёл новый день, а где-то далеко, среди незримых вершин шла битва за души всех, кто когда-либо любил в этом мире...
Она идёт и поныне.