Глаза сентября всё рыжее,
в листве затаилась тоска.
Не то небеса тяжелеют,
Реже ли пульс у виска?
А автор осеннего мига
Мелочи каждой внимал,
Всё декорации двигал,
Актёров на сцене менял.
То яростно. то мимоходом,
Чуть шевельнув облака,
Пространство наполнит народом,
То выдаст вдруг сеть паука.
И я в непонятном стремлении
Играю какую-то роль,
Всегда ощущая смятение,
Как некто, забывший пароль.
Какое и где моё место,
Какие слова и дела?
И что из осеннего теста
Шушукаясь слепит молва?
Ныряю в задумчивость неба,
Внимаю полёту листа,
Вот тяга его, где он не был,
Понятна до слёз и проста.
Возможно, что в том вся и прелесть.
Не знать мне ни роли. ни слов.
Пытаюсь отгадывать шелест
* * *
Рассеянность света, пронзительность слова...
За лучик из лета бороться готова,
Как атом ничтожный на временном поле.
Ронять мне несложно горошины боли.
Но... кто мне ответит,
вдруг тучей зависли
Залежи эти -импульсы мысли?
* * *
Стоит как на допросе
Растерянная осень...
Грозы,казалось,отгремели,
Но вдруг среди недели
Туча,как корона,
Зловещего патрона,
Засевшего на трон,
И...Грянул! Грянул гром!
И ветер,как сорвался,
Как пёс цепной метался,
Осень исступлённо раздевал!
Стояла она прямо
И не считала раны,
Но всё ж теряла силы.
Не просила
Пощады моя осень.
Знаю, не попросит
Когда уйдёт босая,
Бестонов угасая
В снежной и холодной пелене...
И грустно будет мне,
Печалюсь я,гадая,
Всегда,всегда другая
Бывает даже осень...
Стоит, как на допросе...
На репетициях снов