Все, кто хоть раз бывал на море, обязательно с ним прощались. Этот неизменный ритуал происходит в ночь перед отъездом, потому что на следующий день будет не до того. Чемоданы, документы, сувениры, все это надо упорядочить в единую подконтрольную тебе систему. Но это завтра, а пока тебе надо повидать кое-кого, кто стал за эти восемь дней близким другом.
За это время оно было разным. И полным поднятых со дна водорослей, или доставленных с приливом медуз. И по-утреннему отрезвляюще холодным, когда в него, иначе как с разбега, не зайдешь.
Ты снимаешь обувь в нескольких метрах от линии, где пересекается вода и суша. Идешь, и вспоминаешь, как в первый день подвернул лодыжку, не справившись с волной. И тут же себе убеждаешь, что именно море тебя вылечило - будь ты дома, пришлось бы даже брать больничный. А тут пара походов на пляж вернули тебя в ряды талантливых танцоров. А это стало известно в одном из местных ресторанчиков.
Уже подойдя к границе, где пена покрывает мелкие ракушки, а брызги попадают на ноги, ты вспоминаешь тот день, когда сильней всего штормило. Это было страшно и поразительно заманчиво. Ты разбегался и нырял в волну, которая выше тебя. Неведомая сила подхватывала, и плавно укладывала тебя на дно, а затем по нему тащила. Ты смеялся, сначала захлебываясь водой, а потом, уже на берегу - вытряхивая гальку и мелкие камни из плавок.
Под лунным светом ты стоишь в море уже по колено. Закрываешь глаза и дышишь. Мысль одна за другой проносятся у тебя в голове: поездка, конец отпуска, работа, надо еще на халтуру съездить, и море начинает разгоняться вместе с тобой. Хлесткая волна дает тебе по заднице, обмочив парадно выходные шорты и единственные сухие трусы.
А ты идешь с мокрой задницей и улыбаешься, потому что на море злиться нельзя. Оно вон какое большое.