В день, когда родилась я зимою,
Пела песнь колыбельную вьюга,
И она не казалась мне злюкой,
Обещала: «Всё снегом укрою,
Чтобы год урожайным случился,
Молока чтобы вдоволь и хлеба,
Чтоб жила ты в достатке, безбедно,
Чтоб смогла ты расти и учиться».
Удивилась страна: урожайным
Оказался весь год и на деток,
И на всё, что тем деткам потребно.
Стали жить все, печали не зная...
И с тех пор завывания вьюги
Не пугают меня, я ведь знаю:
Музыкант-самородок, без правил,
Нам февраль так играет на фуге,
Щедро дарит раздумий минуты,
Наделяет всех добродушием...
Никогда не казалось мне скучным
И морозное хмурое утро —
Вместо солнышка мне была мама,
Рукодельница, друг и певунья,
Осторожно души моей струны
Песней трогала и согревала.
Мама пряжу пряла у окошка,
Песни добрые мне напевая.
В праздник вторила маме, играла
Под руками у папы гармошка.
А в печи подпевали поленья,
И плясали по стеночкам блики,
Освещая таинственно лики,
Что с иконы глядят с одобрением...
Так уютно зима проходила...
Что такое весна, я не знала.
Только в горнице солнечно стало,
Солнце ярко в окошки светило.
Звонкий март мне с капелью казался
Чем-то сказочным и непонятным,
Мать-и-мачехой звал на поляны.
Птичий гомон вселял в меня радость.
А потом старый парк, зеленея,
Удивил и запал в моё сердце.
И с тех пор, как была я младенцем,
Этот цвет всех на свете милее.
И травою высокою лето
Удивило меня и цветами,
Словно скатерть, расшитая мамой,
Что была дней воскресных приметой.
А июль сладкой ягодкой спелой
Мне запомнился, райским простором
И поездкой по синим озёрам
На пароме в костюмчике белом.
А потом незаметно явилась
Осень с жёлтою кроною леса,
Показалась волшебной принцессой
С золотою кудрявой косицей.
И зима очень скоро вернулась,
Мол, ну как ты? Теперь ты большая?
И укрыла поля, словно шалью,
Чтоб земля до весны отдохнула,
Чтобы сил накопила и влаги.
И опять сладко песни мне пела.
А на санках по горочкам белым
Веселились, летели ватаги.
Но мала я была, чтобы так же,
Как они с гор лететь бесшабашно.
Это позже я стану отважной,
Буду птицей взлетать из овражка...
Это после. И всё это будет.
А пока завывают метели.
А весной соловьиные трели
Что-то новое в сердце пробудят.
© Наталья Алексеевна Исаева
На фото — дом моего младенчества, который построил в конце 50-тых — начале 60-тых годов ХХ века мой отец — потомственный плотник Исаев Алексей Николаевич.
Автор фото — Евгений Александров — земляк.
http://fotki.yandex.ru/users/fenix10072008/view/323012/?page
Отредактировано согласно новой версии:
http://www.proza.ru/2016/09/16/174