В моем молчании столько слов для тебя Поэт…
«В каждом молчании своя истерика»
(С.) Ринат Валлиулин.
Ты, злишься, бесишься, когда я молчу. Принимая мое молчание за игнорирование тебя как личности. И не желание общаться с тобой, но это не так! Мне просто необходимо по молчать.
В голове один вопрос - почему она продолжает молчать? Когда я уже говорю, когда я первым прервал тишину…
Ты говоришь, а я опять молчу…
Когда ты начинаешь говорить, лопаются стекла от твоих слов. Когда сдержанных слов не слышат, ты начинаешь кричать, отчаянно пытаясь докричаться до меня обменяться хоть словом. Когда ты кричишь люди, зажимают уши не в силах слушать крик.
Его слышат все, кроме меня так ты считаешь поэт. Но я тоже слышу твои слова. Каждое из них написанное, крикнутое, прочитанное в твоих стихах. Срифмованное для меня.
Да, я читаю твои стихи. Каждое написанное мне. Меня искренне умиляют те, кто считает, что стихотворение было написано им. Потом когда ты говоришь, что музами были не они, тут же грустнеют, обиженно надувают губки, такие смешные…
Я, читаю твои стихи, посвященные мне, и хочется высказаться. Иногда труднопреодолимое желание оставить рецензию.
Так как это всегда делаешь ты. Из нас двоих всегда говоришь ты, а я молчу.
Ты не поймешь это состояние когда молчишь, а горло разрывает от слов. Кажется, еще немного и пойдет горлом кровь или исчезнет голос.
Когда я молчу, то погружаюсь в воспоминания о нас. «О нас» такое смешное слово, но как только скажу его слезы кататься по щекам.
Я вспоминаю о нас в прошлом. О той осени в Париже. Той самой, которая была три года назад…
Помнишь ее?
Осень. Рыжая много лиственная. Листва шуршит под ногами, создавая целые музыкальные произведения, если хорошенько вслушаться в музыку листвы…
Сижу на скамейке и слушаю музыку листвы, по алее идешь и протягиваешь мне букет из разноцветных листьев.
-Благодарю, весьма необычный подарок.
Встаю в своем ярко красном пальто и черных сапогах на высоком каблуке собираясь уходить:
- Мисс, куда же Вы?- спросил тогда ты.
- Мне пора идти.
-Подождите Мисс! Мне хочется познакомиться с Вами. Согласитесь ли Вы выпить чашку чаю в моей компании?
Я улыбнулась и кивнула. Застегнула пальто на пять пуговиц, и мы пошли в ближайшую кофейню. Ты вел меня под руку, чтобы не дай бог не упала на таких высоких каблуках.
Сидим в кафе, прихлебываем теплый чай с лимоном:
- Мисс, в какую страну Вы хотели бы, отправится в путешествие?- спросил ты.
-Во Францию. В Париж.
-Почему именно Париж?
Пожимаю плечами:
-Не знаю.- Посидеть на берегу Сены…-мечтательно подняла глаза к потолку.- Для начала нужно овладеть французским, хотя бы на среднем уровне.
-Вы не знаете французский?
-Только, пару фраз. Bonjour! Comment allez-vous? Merci. Аu revoir
-А Вы?- переадресовала вопрос.
-Мои познания французского очень близки к Вашим, - смущенно ответил ты и покраснел, словно сожалел, что не можешь помочь с языком.
-Давайте учить французский вместе?- предложил ты.
-Очень заманчивое предложение, но как-нибудь в другой раз, а то мне нужно не просто идти, а уже бежать.
Встаю, задвигаю стул:
-Было приятно пообщаться.
-Оставьте свой номер, а то следующей встрече может и не быть. Я не хочу, чтобы встреча не случилась.
Черкаю на первой попавшейся салфетке карандашом, номер мобильного и ухожу.
Боковым зрением вижу, как ты бережно сооружаешь из салфетки квадратик и опускаешь в карман куртки, застегивая замок.
В следующее воскресенье ты позвонил. Я узнала голос сразу.
Первое, что раздалось в трубке, были стихи. Ты прочитал одно с выражением и нужной интонацией:
-Твои стихи? - Спросила после того как ты дочитал и шумно выдохнул.
-Да мои. Не бей тапками сильно не суди строго. Балуюсь иногда, пишу.
-Хорошие стихи. Мне понравились, - оцениваю.
-Правда, понравились?
-Правда,- подтверждаю оценку стихов.
- Если что не так ты скажи. Рифма хромает или еще что… Я подлатаю и критику нормально воспринимаю.
Но я, ни тогда, ни потом, ни сейчас не критикую твои стихи. Мне они, правда, нравятся.
В то трехлетней давности осеннее воскресенье встреча состоялась. Прогулка по парку, где мы встретились, потом ты пригласил к себе в квартиру. Сыграл на гитаре. Балладу Высоцкого «О Любви» Скурил две пачки сигарет и прочитал пять своих стихов, а когда на улице наступила глубокая ночь, звезды весело подмигивали в окно, ты пообещал мне сейчас же достать одну звезду и подарить.
Я рассмеялась:
-Шутник!
-Какие тут шутки! Я, серьезно!- слегка обиженно проговорил ты от того что я не верю в твои способности доставать звезды с небес.
-Слушай, а ты к поэзии как относишься? К душе тебе Мисс поэзия или проза ближе?
-Поэзия мне близка также как и тебе,- краснея, ответила я.
-Тоже стихи пишешь?- обрадовано осведомился ты.
-Пописываю иногда…-тихонько шепнула я.
-Покажешь свои стихи?- так же шепотом спросил ты.
Поколебавшись, минут пять, достала из сумочки блокнот исписанный наполовину.
-Вообще-то я никому не показывала свои стишата…Ты первый читатель.
-Я польщен Мисс!- улыбнулся и принял блокнот из моих рук.
Пролистал несколько страниц, я нервно вцепилась ногтями в бордовую сумку и скребла искусственную крокодилью кожу на ней.
-Вполне неплохо…- это был твой вердикт.
Так начался наш поэтический роман. Мы писали друг другу письма в стихах. Нам было хорошо от наших зарифмованных друг другу слов. Мы получали удовольствие от того что делали.
- Я все же принесу тебе звезду,- не унимался ты.
-Хороши неси. Буду ждать тебя и звезду.
Вышел на балкон с карандашом в руках и тетрадкой.
Пока тебя не было, я успела вздремнуть, на диванчике свернувшись клубком. По моим ощущениям времени тебя не было около двух часов.
-Вот, - протягиваешь раскрытую тетрадь. Тыкаешь пальцем в лист- В этом стихе я принес тебе звезду. И точно описал, как это сделал.
Я с интересом читаю стих. В нем говориться о небе и ярких озорных звездах о юноше, который достал одну звезду для своей любимой…
-Теперь веришь, что я могу? - Спросил ты, пытливо глядя в глаза.- Пусть и в своем поэтическом мире, но я могу доставать звезды с небес для тебя!
-Верю.
Знаешь поэт, мне только жаль, что мы вынесли наш роман в письмах на всеобщее обозрение. И собралось слишком много зрителей. Голодных, любопытных, до зрелищ.
Есть прекрасное место под названием личка. Где вдвоем. Один на один. И хоть испишись и зачитайся письмами и стихами.
Но у нас никогда не получалось вдвоем. Что-то мешало словам выходить или слова бесследно терялись во Вселенной.
Нам нужны были посторонние наблюдатели которые в конце и разрушили все… Прервали наш роман.
Мои друзья были против тебя и твоих стихов. Твои друзья и влюбленные в тебя были против меня.
Когда всё и все против двух людей…
Мы разошлись. Каждый в свою сторону. Нелепо как-то…Из-за других.
Тебе говорили, какая я не простая и игривая. Флиртую, кручу романы с другими поэтами.
Мне говорили, что ты лжец и твоим словам и стихам нельзя верить.
Тоже самое, потом начали говорить тебе обо мне. Что я лгунья, актриса, и ношу не считываемое число масок.
Заработало сарафанное радио с обоих фронтов. Когда и твои и мои друзья поняли, что наш роман в стихах больше не пишется.
Все ликовали, радовались и поздравляли с тем, что в моем окружении больше нет такого лжеца как ты.
Я улыбалась уголками губ, принимала поздравления непонятно с чем, но не смотрела в глаза. Никому.
Знаешь почему? В них стояли, не просыхая слезы. И в сердце было так гадко и плохо, казалось, оно сейчас разлетится на маленькие осколки.
Ты начал верить тому, что тебе говорили обо мне, что я лгунья и актриса. С каждым играю свою роль. Ношу маски….Перестал верить мне, в меня, моим словам и написанному мной. Считал, что я написала об очередном романе или поэте. Даже не пытаясь, вчитаться, всмотреться в написанные тексты и увидеть что каждый в той или иной степени посвящен тебе…
Я знаю, почему ты не видел. В глазах стояла пелена застилавшая все вокруг. Пелена от слез.
Думая как мы нелепо разошлись. И почему между нами все так осложнилось, что мы смогли существовать только как можно дальше друг от друга. Ты поверил, что со мной невыносимо сложно и вообще всегда так было. Но ведь не всегда! Временами, мы понимали друг друга, ладили друг с другом. Нам были легки и понятны мы сами.
Но знаешь, со мной никогда не будет просто и легко как с другими влюбленными в тебя. Я, буду носить маски. Нет другого выбора. Так надо.
Самое интересное, что ты поэт единственный кто видел меня без маски. Смог снять ее. И можешь отличить есть на мне маска или нет.
Поэт ты живешь в прошлом. В той осени. Перестал верить моим словам, а сам тихонько ходишь на небо беседуешь с Богом и молишься седому Богу обо мне.
А время все идет. Я хотела бы, чтобы наступило безвременье. Время остановилось и осталось стоять в той трехлетней давности осени. Где мы были друг у друга счастливые пьяные от любви и верящие словам друг друга непоколебимо.
Знаешь, если бы ты спросил меня сейчас «Почему именно Париж?»
Я бы, не задумываясь, ответила:
- Потому что Париж символ любви в нем исполняются самые заветные мечты…
Потому что я все еще верю в нас в нашу любовь.
Слышишь, Поэт я верю в нашу любовь.
-А ты, веришь ли?! Скажи!
Эх, Париж город любви, там исполняются самые смелые мечты…
28.01.15.