Тоска по детству в нас живёт,
Наверно, не случайно;
И сердце просится в полёт,
И манит берег дальний.
И ждёт с терпеньем этот час,
Когда, придя с работы,
Мы радость не застанем в нас,
А лишь – тоску с зевотой.
И вот, тогда, в один присест,
В дыханьи дня святого,
Укажет нам высокий перст
Пути родного Слова.
И станет доктор Айболит
Родным, весёлым дядькой,
И дворик, солнышком налит, -
Рукой поманит сладкой.
Коль хочешь жить – так, жизнь твори!
Умрёшь – не спросят, кто ты…
Ведь дней так мало для любви,
И много – для работы!
Я бросил пить зубную боль,
Жевать дневную скуку, -
И стал писать, - вам жалко, что ль?
Весёлую науку.
И пусть – не новенький сюжет,
Заметит тут же кто-то…
Но я ведь даже не поэт,
А так – борец с зевотой!