Довольно пасмурный день и ветер неприятно обдувает кожу, словно кинжалами впивается, заставляя при этом морщиться. Кажется, что вот-вот начнется ураган и небо разразится тяжелым ледяным градом. На маленьком возвышенном холмике со свежей зеленой травой стоят парочка людей. Никто не плачет, не скорбит, лишь смотрят непроницательным взглядом и стирают невидимые слёзы на показ.
- Она была так прекрасна! Такая светлая, такая…
«Да, такой твари ещё нужно поискать» - думали люди, и каждый про себя добавлял пару ласковых слов.
Она была поистине неприятной личностью, как бы кто не говорил, наигранно ей не улыбался, выслушивая её бредни, но каждый оставался при своем мнении. Она говорила, что она красива и молода, что лицо её не обременено морщинами её возраста. Она считала, что выше других. Она думала, что у неё вполне получается переубедить себя и доказать всему миру, что дни её не сочтены. Но мир не глуп и не слеп. Люди не столь добры и терпеливы, чтобы выслушивать очевидные недостоверные факты. Отвращение. Безжалостное. Оно просыпается в каждом из нас, если его личное пространство задевают, если пытаются навязать свое мнение и себя. Она была таким человеком. Ненавидела весь мир и всех вокруг, хотя больше всех она ненавидела себя, и пряталась за ложью в попытке убежать от времени. Пропащие люди, которые не добились ничего, не получили ни любви, ни выгоды из собственного существования. Их должно быть жалко, но она ни у кого не вызывала сочувствия.
Ветер поднимался, становился сильнее и холоднее, наступала буря.
«Какая она, такая и погода. Даже уйти не может нормально» - подумал один из присутствующих и невольно залез в свой смартфон, чтобы посмотреть время и проверить почту.
Что может быть страшнее того, что даже в твой последний путь пришло проводить тебя так мало народу? Но ей должно быть, без разницы, ведь она звезда, каких ещё поискать. Вот она, лежит, пожелтевшая от собственной желчи, то гляди и встанет, снова начнет нести ахинею. Но нельзя не признать, в этом черном допотопном платье, она действительно прекрасна. И этот милый букетик из синих роз в черной обвертке, так идеально сочетается с той шляпкой с вуалью на лице.
Так бывает, когда всё заканчивается. Нас либо помнят, либо пытаются поскорее от нас отделаться. На фоне всей этой картины, казалось бы, играл орган. Благороднейший инструмент, что создавал особенную атмосферу. Но последние её гости торопились. Небрежно бросив последнюю горстку земли, смахнув последнюю невидимую слезу актерского порядка, все спешили разойтись.
Вот и получается, что даже в такой день она остается совершенно одинокой. После похорон ведь мало кто вспомнит, а на вопрос: «Где вы были?», те самые гости ответят: «Да, так, ничего особенного».
Поэтому нужно думать, когда у тебя ещё есть время. Не кичиться своей молодостью, не врать о ушедшей красоте, не грубить почем зря и не растрачивать дни, прожигая их в сомнительных клубах с сомнительными кавалерами. Задумайся она чуть раньше, пойми ценность своего времени и ей бы не пришлось умирать в одиночестве. Не пришлось бы смотреть в глаза смерти с призрением и присущей для неё злобой. Но она боялась, даже на смертном одре, она боялась и обманывала себя. Она обманывала себя до последнего, в попытке сохранить хотя бы капельку гордости и уверенности. Но увы…Гроб опустили и холм опустел. Ветер завыл и музыка стихла.