Редкие, тяжёлые капли дождя, летящие с тёмного неба, перешёптываются о чём-то сокровенном и важном, и, разбиваясь о стекло, сбегают кривыми дорожками, унося свои тайны с собой.
День мнимой тишины и день настоящего одиночества – сегодня, сейчас. В такие дни ничего не хочется, только молчать и пить кофе.
Всегда один, пока не придёт брат. Это не страшно – привычно. А вот с родственником, которого не помнишь, но вроде бы знаешь – тяжело. И хочется, чтобы таких одиноких дней было намного больше.
Дождь, монотонный, грустный, усыпляющий сознание, и зовущий за собой в мир, находящийся на самой границе забытья.
Тёплая кружка кофе в прохладных пальцах, и мысли – такие же однообразные, как тихий звон холодных капель осеннего дождя.
И ощущение, что находишься тут и не здесь одновременно. Остается прикрыть уставшие веки и полностью погрузиться в состояние полузабытья, постепенно наваливающейся дремоты.
Услышать едва заметный шорох за спиной и почувствовать осторожные прикосновения ладоней к плечам. Вдохнуть чуть уловимый запах сигарет и красок.
Улыбнуться на поцелуй в макушку, и, вскинув ресницы, встретиться с лучистым, ласковым небом глаз.
Кто ты – самый важный, необходимый, кого не помнишь абсолютно, но знаешь, что только тебе одному и стоит доверять?
Светлые, тронутые серебром волосы, похожие на нити бесконечного дождя, спадающие на грудь. Тёплая, открытая улыбка. Длинные пальцы – под ними, возможно, расцветает изумительная музыка.
Но нет, дивные ноты слышны в тембре твоего голоса – низком, чуть хрипловатом, глубоком.
Так кто ты – гость из неясных полуснов? Ты только улыбаешься в ответ на не заданные вопросы, чуть шевелишь губами, неслышно произнося какую-то фразу.
И невозможно удержаться в сознании, глаза сами закрываются, и проваливаешься в сизую темноту.
Кто-то осторожно касается плеч, тихо зовёт по имени, прося вернуться из безликого забытья.
С трудом очнувшись и нехотя подняв веки, вглядываюсь в человека, что стоит рядом, мягко положив ладони на ссутуленные плечи.
Тёмные глаза заглядывают в лицо, губ касается улыбка, а за окном всё также шумит дождь. День одиночества окончен, брат вернулся домой.
И возникает нестойкое ощущение, что так уже было, только вот память противится раскрывать образы, что скользят по поверхности не до конца проснувшегося сознания.
Всего лишь ощущение. Но важное, значимое, и не понятное, едва различимое.
Кажется, брат как-то давал такому ощущению определение.
А, точно – Deja Vu…