поддатый поэт дороги домой обыскался
хотелось скорее, но жизнь на уступки скупа
рассудок хмельной мятежной души разыгрался
и поступь неровная вторила каждому па
Он где-то пропал. Где люди ходили по кругу
А может казалось, и он лишь по кругу ходил
Семь струн, три куплета и новая на ночь подруга
Но новая лишь потому, что он снова забыл.
отвергнутый мир, отрешённые мысли и звуки
уже не стесняют и снятся давно через раз
Хотел бы уйти, но не хочется брать себя в руки
А жизнь не заставит давиться избытком прикрас
Когда-то он помнил и лица и их выражения
И крепче казалась рука, а дорога - светлей
Когда-то! Теперь - это просто в воде отражение...
В последнее время и вовсе уже не в воде.
Поддатый поэт не искал и не ждет оправданий
Он просто затопит "сегодня" вчерашним вином
Так проще, так легче - спиртным округлить сотни граней
А после - забыться холодным, бесчувственным сном.
Он помнит себя. Он помнит открытые двери...
Забывшись - он помнит, желая того или нет.
Ничто не сравнить с самым жутким на свете похмельем
Ничто, если ты не тот самый поддатый поэт
***
(написано п.у. Татьяны Зайцевой)