Вновь хочется марать и рвать бумагу,
Писать тебе о том, что лишь едва
Сумел объять, и будто вдоль оврага
Опять кругами ходит голова.
На улице уже который вечер
Простужено рыдает за окном:
Ни точных фраз, ни внятной устной речи -
Ничто не посещает этот дом.
Ты вновь ушла, и будто опустело
Всё то, что будто было до тебя;
Всё вдруг рассыпалось, утратив с духом тело,
Не отыскав под формой своё "Я".
Считая дни на чешуе недели
За шумом такта в интервалах нот,
Пишу в надежде, словно бы во хмеле,
Что завтра будет всё наоборот.