2025 год. На троне в Кремле восседает Владимир Владимирович© и скучает. Время 11 вечера.
Крадучись, входит писарь.
- Не крадись, не крадись тут, - замечает его Владимир Владимирович© и рисует пальчиком невидимые круги на ручке трона, - говори, чего надобно, черт ты завалящий.
Писарь мнется, комкает шапку и слова.
- Батюшка, тут такое дело... басурманы сегодня опять хулиганят. Ероплан ваш того.... На мелкие кусочки.
Владимир Владимирович© плюется на пол.
- Ну кто им опять велел? Сказал же я им - ждать! Ждать особого распоряжения! Нет, взяли подорвали.
- Что делать-то будем, надежа-царь? - чуть не плачет писарь, - может, службу устроить? Внеочередную?
- Я тебе дам службу! - грозно говорит Владимир Владимирович©, - до конца дней не забудешь. Бояр зови, собака!
Час спустя. В тронном зале за длинным узким столом собираются бояре. Бояре толсты, бородаты и одеты в бархатные халаты прямо на костюмы от Армани.
Входит Владимир Владимирович© в самом дорогом золотом халате с бриллиантовыми туфлями и царственно усаживается на трон.
- Что делать-то будем, ваше величество? - угодливо спрашивает один из бояр.
"Что делать? Ты уж научи нас уму-разуму! Да, скажи, как нам жить?" - несутся со всех сторон возгласы бояр.
- Тихо! - Владимир Владимирович© повелительно ударяет скипетром по столу, - Молчать, собаки! Меня слушать!
Бояре моментально смолкают.
- Так вот, действовать будем как обычно, - Владимир Владимирович© поглаживает бороду, зная, что каждое его слово острой иглой вонзается в заплесневевшие от долгой службы мозги бояр.
- Ты, Водкин-Ласточкин, говоришь всем, что берешь это дело под личный контроль, - продолжает Владимир Владимирович©, - ну как всегда, надеваешь лучший костюм и изображаешь праведный гнев перед камерами. Дома не забудь потренироваться, остолоп! Заржешь как в прошлый раз - голову отрублю!
- Слушаю, ваше величество, государь мой, - бормочет под нос совершенно пришибленный прокуратор.
- А ты... как тебя там... ну потом разберетесь..., - Владимир Владимирович© хитро, по-ленински, улыбается, - тебе, пупсик, придется на себя ответственность взять. Проморгали?
- Проморгали, ваше величество, - вздыхает Никола Патрубский, разведчик, - Все жена моя, бесовская ее натура. Она виновата.
- А коли проморгали, - суровеет Владимир Владимирович©, - так и отвечать будете вместе. Посидишь пока полгодика...
Разведчик от неожиданности икает
- ... вместе с дохтурами, возглавишь ихнюю шайку, а потом тебя куда-нибудь потеплее пристроим. Понял, осел?
- Да я ж не понимаю ничего в медицине, надежа-государь, - беспомощно разводит руками Никола, - что ж я им говорить буду?
- А кто понимает-то? - удивляется Владимир Владимирович©, - с деревенскими вон посоветуйся, они народные средства знают, заговоры всякие, порчи наводить умеют. Тренируйся, а то так и помрешь ведь неучем!
- Слушаюсь, ваше величество, - шепчет бывший разведчик.
- Продолжаем, - улыбается в бороду Владимир Владимирович©, - что там у нас дальше по плану? Ах да, нужно ввести особый режим! везде! Передайте городовым, да окольничьим, да постовым, чтобы надувались побольше, смотрели построже, да басурман чаще шмонали. Нечего им тут ходить где попало. И погрубее надобно им стать - пусть народ видит, что мы работаем в поте лица, не покладая рук!
- Слушаемся, батюшка, - доносится с разных концов стола.
- И патриотизьму побольше! - спохватывается Владимир Владимирович©, - обязательно призывайте плебеев к объединению и чтоб отпор давали иноземным захватчикам! - он задумывается, - и зашлите несколько особо отличившихся в патриотизме молодцов к футбольным фанатам. Пусть подогревают в них ненависть к басурманам.
- При возможности выводите их на улицы - и чтоб все как надо! - грозит царь боярам, - погромов десяток устройте, что ли. Можно с жертвами.
Бояре мелко-мелко трясут бородатыми головами и тщательно все записывают.
- А ты, Гена, - вдруг обращается Владимир Владимирович© к своему наместнику, - скажи своим, чтоб стрельцов во всем винили. Схлопочут, конечно, по мордасам от них, но зато все будут довольны. Понял меня?
Наместник трясется и пытается кивать головой, выводя на бумаге каракули.
- Ох, и не повезло ж мне с вами, - вздыхает Владимир Владимирович©, - в кого ж вы у меня такие все...
- В тебя, батюшка, - пискнул один из бояр и тут же закрыл себе рот ладонью.-
- Бездари такие в кого! - повышает голос Владимир Владимирович©, - я ли вас не учу как жить? Я ли вам не говорю, что делать, чтобы вы, собаки, как сыр в масле катались? Я ли не забочусь о вас? А вы что, а?
- Прости нас, государь, - смущенно басит один из бояр, - стараться будем! Как раньше, стараться!
- А ну вон пошли все, - ударяет ножкой об пол Владимир Владимирович©, - надоели! Вон! Распоряжения исполнять! Холопы! Вон!
Бояре в ужасе, толпясь и толкаясь, вылетают из тронного зала.
Владимир Владимирович© засыпает на троне и грезится ему юность, когда он еще был молодым и неизвестным, подающим надежды разведчиком.
"Эх, как же хорошо тогда было, - засыпая, бормочет Владимир Владимирович©, - ни тебе ответственности, ни забот никаких... знай, сдавай кого надо и...все.... да..."
(c) Мигель Stormax Стингл, 2012